"El pequeño está sujeto a sentimientos desesperados de soledad y aislamiento y, a menudo, experimenta angustia mortal. Generalmente es incapaz de expresar en palabras esos sentimientos, y tan sólo puede sugerirlos indirectamente: miedo a la oscuridad, a algún animal, angustia respecto a su propio cuerpo. Cuando un padre se da cuenta que su hijo sufre estas emociones, se siente afligido y, en consecuencia, tiende a vigilarlas o a quitar importancia a estos temores manifiestos, convencido de que esto ocultará los terrores al niño.
Por el contrario, los cuentos de hadas se toman muy en serio estos problemas y angustias existenciales y hacen hincapié en ellas directamente: la necesidad de ser amado y el temor a que se crea que uno es despreciable; el amor a la vida y el miedo a la muerte. Además, dichas historias ofrecen soluciones que están al alcance del nivel de comprensión del niño". Psicoanálisis de los Cuentos de Hadas. Conferencia sobre la obra de Bruno Bettelheim. Por Jorge Sandoval Carrillo. M. en Psicología #PensamientoEstructurado
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lunes, 6 de noviembre de 2017
miércoles, 25 de octubre de 2017
miércoles, 27 de septiembre de 2017
jueves, 24 de agosto de 2017
viernes, 14 de julio de 2017
viernes, 2 de junio de 2017
¿En verdad somos lo que recordamos?
La mujer, Sabela, ha llegado al pueblo en busca de posibilidades sobre su vida pasada. El naufragio es una posibilidad llamada Fidel, pero tres naufragios son tres posibilidades nuevas. Lo cierto es que la memoria de Fidel confunde recuerdos con sueños, sueños con deseos y deseos con recuerdos. Testimonos sólo comprobables por una memoria no confundida. ¿Quién es él? ¿Quién es ella? Las respuestas verdaderas son lo que el hombre cano supone entre delfines tallados de madera, mujeres, pianos, bailes, barcos y peleas.
"Sabela intenta reconstruir una historia, una parte de su historia, a través de los recuerdos de Fidel. Pero hay más hilos que se van entretejiendo en ese proceso de recuperación, otras personas, otras memorias..."
Ardalén es un viento pero también un estado de ánimo que detona emociones. Fidel recuerda algo pero no recuerda qué. La viajera pregunta por el recuerdo de su abuelo y es el hombre viejo el único sospechoso de conocerlo allende los mares a pesar de nunca haber viajado. Sabela vuelve a preguntar y Fidel vuelve a no tener respuestas. Los peces de antes son los mismos de hoy con la salvedad de nadar entre árboles y no en mar.
Ardalén, de Editorial Norma, es un cómic, una novela ilustrada, una secuencia de perfectos trazos sonoros, álbum pictórico que redefine al arte desde Galicia, por Miguelanxo Prado y con el cual ganó en España el Nacional de Cómic en 2013; autor gallego reconocido por Steven Spielberg.
"Sabela intenta reconstruir una historia, una parte de su historia, a través de los recuerdos de Fidel. Pero hay más hilos que se van entretejiendo en ese proceso de recuperación, otras personas, otras memorias..."
Ardalén es un viento pero también un estado de ánimo que detona emociones. Fidel recuerda algo pero no recuerda qué. La viajera pregunta por el recuerdo de su abuelo y es el hombre viejo el único sospechoso de conocerlo allende los mares a pesar de nunca haber viajado. Sabela vuelve a preguntar y Fidel vuelve a no tener respuestas. Los peces de antes son los mismos de hoy con la salvedad de nadar entre árboles y no en mar.
"Somos lo que recordamos y lo que los demás recuerdan de nosotros". Advierte Eva Fontes pero no culmina: "La constatación de nuestra realidad como seres vivos está basada, ciertamente en el cúmulo de información sensorial que nos llega en el momento presente, pero con la consciencia de nuestra entidad en perspectiva, lo que da sentido a nuestros sentimientos, a nuestros temores, a nuestros deseos, lo que nos confiere un atisbo de coherencia a lo largo del tiempo que llamamos vida, nuestra identidad se sostiene sobre el entramado de la memoria".
domingo, 21 de mayo de 2017
Esquizofrenia 2.0
Una pila de libros a punto de caer la distrae del verdadero
problema que es el tener que esconder el cuerpo. Un golpe exacto evitó la
pesadilla de sangre corriendo; no hubo notificación en la red, sólo miles de mensajes de persuasión.
La serenata en segundo plano, atisbo del funeral, se confunde con las sirenas de todas las patrullas de la ciudad que llegan sin demora. Existen dos opciones reales y una irreal para escapar. Las portezuelas que se cierran violentamente persiguen los pasos de los policías quienes entran al edificio. La marcha se detiene frente a la puerta que se desploma tras un breve silencio. Con el cañón frente a ella, queda sólo una de las opciones reales y la irreal. El suicidio ya no es posible porque la ventana está trabada. La primera agente en respirar tras ella huele a canela, como si el dinero estuviera a pesar de no estar. El arma exhala plata y se imagina ser licántropo. Enseña los colmillos para sí pero le remuerde la idea de ser vista por el reflejo de la misma ventana que no abrió.
Existe ya sólo una opción real para escapar. La irreal desaparece al no abrirse el portal mágico que deseaba. Voltea la cabeza y muestra ahora sin pena los colmillos. La policía aún quieta no deja de apuntar con su arma. El tocadiscos vintage suena y ella sonríe.
Un vidrio la divide del último recuerdo, aquel cuando Said la miró con amor. Lo ha guardado por años como la única manera de sostenerse entre tantos días extraños. Recuerda las últimas horas a su lado. Las horas antes de irse a vivir a casa de la mujer quien ahora yace a sus pies. Un salto precede el disparo que atina a su cabeza. Cae sobre la mesa de centro y destruye la campana de cristal cortado. Hubo una posibilidad real para escapar y la ha utilizado en un "en vivo". Las voces se callan.
La serenata en segundo plano, atisbo del funeral, se confunde con las sirenas de todas las patrullas de la ciudad que llegan sin demora. Existen dos opciones reales y una irreal para escapar. Las portezuelas que se cierran violentamente persiguen los pasos de los policías quienes entran al edificio. La marcha se detiene frente a la puerta que se desploma tras un breve silencio. Con el cañón frente a ella, queda sólo una de las opciones reales y la irreal. El suicidio ya no es posible porque la ventana está trabada. La primera agente en respirar tras ella huele a canela, como si el dinero estuviera a pesar de no estar. El arma exhala plata y se imagina ser licántropo. Enseña los colmillos para sí pero le remuerde la idea de ser vista por el reflejo de la misma ventana que no abrió.
Existe ya sólo una opción real para escapar. La irreal desaparece al no abrirse el portal mágico que deseaba. Voltea la cabeza y muestra ahora sin pena los colmillos. La policía aún quieta no deja de apuntar con su arma. El tocadiscos vintage suena y ella sonríe.
Un vidrio la divide del último recuerdo, aquel cuando Said la miró con amor. Lo ha guardado por años como la única manera de sostenerse entre tantos días extraños. Recuerda las últimas horas a su lado. Las horas antes de irse a vivir a casa de la mujer quien ahora yace a sus pies. Un salto precede el disparo que atina a su cabeza. Cae sobre la mesa de centro y destruye la campana de cristal cortado. Hubo una posibilidad real para escapar y la ha utilizado en un "en vivo". Las voces se callan.
Jorge Sandoval
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